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Norte y feng shui

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Quizá no signifique nada
que antes que a mí, a ella la amé
con toda la distancia del temblor de una hoja.

Aún hoy, escucho su rubor
encendido en mi sangre.

En las noches sus labios se advierten
con la pasión de una hiedra
trepando a las alturas;
cierro los ojos y un ritmo de certezas
me atrapa en su fragancia.

Hay verdades y uvas,
madurada fruta,
hay susurros en el inquieto arroyo;
sus dedos son norte y feng shui
viento y agua, molde y arquetipo;
una paloma de arrullada estirpe
en el claro de luna de un bucle dorado.
                                                 Cerezas.

El verano derrite las persistentes nieves
Yo la buscaba en las cerezas y en la luna,
                              en las mañanas y en mi pecho.
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Fragmento de El zen de las macetas

Texto poético Publicado en el año 2011 en Antología Maratón de Escritores por Netwriter Ediciones, selección de Enrique Gracia Trinidad y Emilio Porta.

Imagen by Orlando Heidelberg. Deutschland



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Tal vez mañana la ventana vendrá para asomarse en mí

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Hay veces que un hombre tiene que luchar
tanto por la vida que no tiene tiempo de vivirla.
Charles Bukowsk.

Bajo las uñas
mil avispas jodiéndonos los días.

Te las intentas sacudir de encima
como quien se sacude las solapas
después de haber comido un bollo;
y muy harto de todo te acercas a la noche
a rascarte el ombligo y a intentar besártelo
con la misma pericia
que quien se acerca a una ventana
a ver nacer el día
creyendo que ese día
está predestinado a ti.

Pero observas que
los labios y la flor se posan en otra ventana
buscando una caricia que no te pertenece.
Y te pliegas como una hoja de papel
mirando de reojo al amor.

Y mordiéndote un labio
caminas cabizbajo
desde la noche a la mañana.

Y otra vez te asomas como una lucerna
a las hoscas ventanas de la tristeza
a desplegar cansino tus cenizas
después de haber dejado el polvo y tus razones
en un felpudo que tampoco es tuyo.

Y te das cuenta que el día también se marcha
con los pies tan vacíos como habían llegado
y sientes la soleda…

En recuerdo de Miguel Hernández

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Hoy 28 de marzo 2019, se cumplen 77 años de la muerte del máximo referente de la “Poesía de Guerra” que falleció de  tuberculosis en una fría, desalmada, inhumana y cutre prisión franquista de Alicante.


Mantengo que la poesía puede salvar al mundo. Que hoy, como ayer, es necesaria la poesía para hacer prevalecer la magia de la palabra frente a la maldad, el materialismo y la indiferencia.


Habla Pablo Neruda: "Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía. Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Vivía y escribía en mi casa. Mi poesía americana, con otros horizontes …

Es difícil gritar on the street lonely

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El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero. Nadie puede abrir semillas en el corazón del sueño. F.G. Lorca; al cante, el Camarón de la Isla.

Precipitado en la apatía de las razones, sin respuestas ni aspectos que atender, penosamente solo, demasiado vacío, sin cargas ni destinos nutridos por mi pecho.
Concreto en la ceniza y el disoluble credo rechinaban mis dientes, lying on the sidewalks; con la vida desnuda corriendo en las cantinas, insensatas, mis manos procuraban mujeres.
Zarandeado al viento como hoja en ventolera yo estaba al margen de cualquier destino.
Bajo el sol caminando, aquel año bisiesto en el aire estallé mis monedas, and my luck, en tanto recorría las plazas y las angostas bocacalles sin cosenos ni senos donde albergar los sueños. Descolgaban las horas con la sed del hambriento, envenenando un alma urgida de calor y un corazón en combustión emergente que sellaba sus besos con los pardos del aura.
Es difícil gritar on the street lonely; la mujer dijo hello y yo rompí mis ojos para mir…

Allá donde empieza la locura. Eludir al búfalo

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Eludir al búfaloIntro al libro de poemas Allá  donde empieza la locura
Cómo será el corazón de un loco. Qué cristales o qué dogmas o qué tantas cosas deberán tragar, justificar, explicar, soportar, alzarse o rebelarse. Qué tambores tendrá que golpear con sus manos de loco para detener los caminos que lo embisten con la intransigencia de un búfalo que se baja del tren sabiendo que ya no le quedan más espacios donde arremeter su pertinacia, su porfía, sus embestidas. La magia, como la poesía, se maneja por una conversión simbólica de todo el universo. Olga Orozco (Argentina, 1920). Pero ojo, cada planeta es un dolo, un desfalco, un timo donde los espejos son izados cada mañana y encumbrados a las ondas celestiales (léase televisión y redes sociales) para ser aplaudidos, izados y amamantados por los que aún no tienen la condición de loco. Estoy hecha con la misma sustancia del abismo y oficio contra la nada mi caída en las inmóviles tinieblas. Olga Orozco (Argentina, 1920). La poesía es un jue…

Perdona amor si llego tarde

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