Sin latidos de nieve en nuestros pulsos (Poema para un cumpleaños más)

Sin latidos de nieve en nuestros pulsos
(Poema para un cumpleaños más)

Memoria y piedra. Del corazón, la mina.En sus cimientos vibra el oro que no vemos.
No es leve esta sangre de tierra,esta madera ciega como un alud de airecontra el viento, la ciega frontera entre la luzy la sombra, la espora lastimada día tras día,deshecha como el hielo entre las brasas.
Una ventana, a este lado de la casa,enciende el habitáculo interior donde el hambreen su llamada resplandece.
Y el hombre acalla su instinto como si fuera élla frontera entre estar vivo o muerto.
Hemos subido raudos. Las prisas no son buenas.Pero seguimos corriendo hasta encallar la luzque va doblando mis ojos, encubriendo el temblorde las hojas sometidas al destino.
Hoy vuelvo a ser materia que impacta en el vacío,pero seguimos solos y la burbuja creceinvadiendo escenarios y tiempos solapadoscon el franco deseo de encendernos, ser libresy apagar nuestras voces cuando esté todo dicho.
De qué sirven las brasascuando la nieve enciende el fríoy no se duerme el niño ni se despierta el hombre,dormido como un pájaro aterido de frío.
Cuando cumplí los años justos para quedarme quieto,vine a este lugar, sin pan ni aceite, pero con mucho soly horas en letargo calentando la yerba ajena a las horasy, si acaso, algún labio de mar me entregara algún beso,ni apagaría mi sed el agua ni anclaría mis raícesni en gritos sin palabras ni en palabras sin gritos.
Encendería, sí, la ávida memoriade aquel jazmín en flor que encalló en nuestras manoscomo parte del beso que a veces esquivamos.
No es un decir, la tierra sigue siendo redonday en su extensión el mar, a veces, tan vacíocomo el abrazo incierto donde a veces me miro.
Podría ser que la lluvia lamiera nuestros ojosy hundidos en la niebla todo nos parecieranoche, donde calles, estaciones y pájarosserían el cantar sin almade tantas primaveras enmohecidas.
Habría que pretender el oro,temblar en cada rama con gestos incendiariosque preñaran las hojas de latidos y besosy salvar el naufragio de tantas horas y días a la deriva.
Es tarde ya. No podemos seguir sentadosviendo crecer la nieve que escarcha nuestros huesosy enmudece las calles que nos hablan de aliento.
Hay que encender la sangre,dejar latir los labios y renacernos juntossin latidos de nieve en nuestros pulsos.

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No se apaguen, mantengan una Luz Encendida. Feliz Navidad

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ALONSO DE MOLINA PREMIO JARAÍZ DE POESÍA LIII CATA DEL VINO NUEVO Y ANOCHECER POÉTICO - EL TRASCACHO 2022

ALONSO DE MOLINA PREMIO JARAÍZ DE POESÍA 2022

LIII CATA DEL VINO NUEVO Y ANOCHECER POÉTICO - EL TRASCACHO

El Grupo Poético Literario El Trascacho, viene desde hace 53 años celebrando la Fiesta del Vino Nuevo con poesía; en cada uno de los eventos otorgan cinco símbolos relacionados con el vino, siendo el más importante, según la organización, el símbolo Cencibel que tuve el honor de recibir en 2018 y fui incluido en la Antología Poética que conmemora esos primeros 50 años de los Premios Cencibel de Poesía; particularmente todos los reconocimientos son importantes porque el autor siente que de alguna manera sus textos llegan a la consideración del público, de lector. En 2019 la organización tuvo a bien distinguirme con el Símbolo Pámpanas Amarillas y este año 2022 con el Símbolo Jaraíz; en poesía no es tan importante el ganar premios y reconocimientos como el escribir, transmitir ese algo que llevas dentro y que solo puedes decir con la palabra poética; voy a persistir y espero no defraudar, para en los próximos años obtener el reconocimiento en los dos símbolos que me quedan por obtener: Chilanco y Vino Nuevo.

Gracias, amigos y amigas, seguiremos construyendo poesía incluso para contemplar paisajes donde ni siquiera figuramos.🙏

PREMIO JARAÍZ DE POESÍA 2022

PREMIO PÁMPANAS AMARILLAS DE POESÍA

 2019

PREMIO CENCIBEL DE POESÍA

  2018

La LIII Cata del Vino Nuevo y Anochecer Poético del grupo El Trascacho tuvo lugar el sábado 26 de noviembre. Es el acto de bienvenida al vino nuevo, que este grupo artístico y literario viene organizando desde 1968 y que da cabida a la entrega del certamen de poesía que también convoca el Trascacho.

El pintor Chema del Fresno realizará la 'exaltación' del vino nuevo. Es el pregón con el que se celebra la llegada de la nueva cosecha, siempre por San Andrés (30 de noviembre), cuando "el vino nuevo viejo es".

En la segunda parte del acto y después de brindar con el vino nuevo, se hará entrega de los premios o símbolos a los ganadores del concurso de poesía.

El jurado de la 53 edición deliberó el pasado jueves. El símbolo Cencibel, al mejor poema dedicado al vino de Valdepeñas, ha sido para Esteban Torres Sagra, de Úbeda (Jaén), que también se ha hecho con el símbolo Chilanco, de tema libre; el símbolo Jaraíz ha sido para Alonso de Molina, de Almería; el símbolo Pámpanas Amarillas ha correspondido a María Antonia García de León, de Madrid y el símbolo Vino Nuevo ha recaído en Boris Rozas Bayón, de Valladolid.

Integraron el jurado, Ángel Luis Rivas, profesor de filosofía, Paloma Gómez Campos, profesora de lengua y literatura, y Luis Rodríguez Mora, profesor también y cofundador del grupo El Trascacho.

Fuente: www.valdepenasdigital.com 

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De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias | Octubre 2022 | ISSN 2660-7239 - Disponible para descarga gratuita - Poesía: un arma de paz dirigida al interior de las personas

Poesía: Regreso a nosotros mismos

De Sur a Sur Poesía y Artes Literarias. Portada #16

Poesía: un arma de paz dirigida al interior de las personas

 La poesía es una ciencia ABSTRACTA o en algunos casos bien pudiera ser un arte, un arte que elige a sus víctimas: los poetas; los poetas, para una creación, muchas veces eligen el dolor, la desesperación... el arte puede mostrar el cielo y el infierno, los cielos y los infiernos que acontecen a nuestro alrededor o directamente nos acontecen a nosotros.

Cada poema conlleva un forcejeo con el autor, un desencuentro multipolar a todas luces insuficiente, ante la necesidad de atar los cabos sueltos de lo que no logramos vislumbrar del todo. Improntas y reflexiones entre la alegría, la desesperanza, la serenidad y la imposible geometría de una determinación en firme, nunca estamos seguros de la experiencia que como humanos sostenemos.

El poeta y diplomático mexicano, José Gorostiza, manifiesta: “La poesía ha sacado a la luz la inmensidad de los mundos que encierra nuestro mundo”. La desigualdad, la precariedad laboral, y especialmente los conflictos armados, nos vuelven a plantear la eterna cuestión sobre el propósito de la vida. La existencia sigue siendo un misterio aún sin definir el propósito de la vida humana, ¿para qué vivimos realmente? 

Anterior a la propia literatura, a la propia escritura es la poesía oral, y surge en la prehistoria ante la necesidad humana de relatar hechos y acontecimientos, así como transferir a las futuras generaciones leyendas, mitos y costumbres. En cada contexto histórica hallamos descripciones poéticas sobre la existencia, el valor, la guerra, la caza, el dolor, la vida, la muerte, el valor, la pertenencia, el arraigo… y se ahonda en tradiciones que refieren acerca de la amistad, el amor, la cooperación, las labores diarias, la nostalgia; también la poesía hace referencia a héroes, traidores y criminales. Se matiza sobre la génesis del mundo, el espíritu, y de manera especial, a diferencia de la prosa, se apela a los sentimientos (la poesía no tiene que explicar nada) y la prosa, en cambio, se dirige más específicamente a la razón, al juicio, al entendimiento, a lo explícito. En todos los casos, persistimos en que la metafísica de la poesía ejerce una función peculiarmente sensitiva, más susceptible a formular preguntas que a obtener respuestas.

¿Qué es poesía? —sigo excavando y no encuentro respuesta, son palabras a veces fuera de contexto, palabras tal vez sin juicio ni rostro; podemos conjeturar acerca del poema, pero la poesía es el misterio de todas las cosas, afirma Federico García Lorca, y todas las cosas tienen su misterio.

¿Qué es poesía? El argentino Jorge Luis Borges: “Me han preguntado ¿para qué sirve la poesía? Y yo les he dicho: bueno, ¿para qué sirve la muerte? ¿Para qué sirve el sabor del café? ¿Para qué sirve el universo? ¿Para qué sirvo yo? ¿Para qué servimos? Qué cosa más rara que se pregunte eso”.

¿Qué es poesía? El mexicano Octavio Paz: “Si la poesía no es progreso tampoco es retroceso, es regreso. Volver al comienzo, hacia el comienzo. Regreso a nosotros mismos”.

¿Qué es poesía? La poeta contemporánea, traductora y escritora mexicana Tedi López Mills, advierte: “Detrás de un poema puede asomarse su fantasma o su caricatura; encadenar versos, a veces, se asemeja a una creación de mundos”.

Personalmente estimo que poesía es ante todo un arma, un arma de paz dirigida al interior de las personas. La poesía nos condena a querer ser libres, a querer estar en contra de todo.

Tuyo en la Poesía

Alonso de Molina

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Somos yoga buscando ser perfectos. La dueña de aquel diciembre. Quizá nos quede aún tocar el corazón. Poesía. Poetas de Hoy

I 

Mientras ella habla y habla, yo le miro las nalgas, las entrañas, su canesú azul, su pecho escarlata, las uñas de sus pies; miro sus rojos, los cauces de sus ingles, su vello oscuro, sus montes, su risa; sus dientes, su mandíbula, sus impares espacios. Amo todo el oxígeno del centro de su ombligo; nada es tan salvaje como su culto y dádiva; nada abre la risa, como las múltiples enseñas de su orgasmo, esa hermosa agonía del relámpago y la muerte. Teniéndola a mi lado yo la amo. Amo su erótico dibujo, sus incendiados huecos, sus aunadas urgencias; amo su espalda, amo sus vértebras bordadas, la piel que la disfraza, su despertar calmoso; amo la noche y sus silencios, su paz, su luz, su danza y sus prudencias; amo sus compulsivos signos, el escorpión que la alimenta, y amo esta noche rica en minerales, pero sigo esperando a los planetas por si cambian las formas de la luna;
quizá nos quede aún tocar el corazón.Somos yoga buscando ser perfectos.

II

Sentía el hambre, la indecisa línea
del esfuerzo espacial entre mi cuerpo
y el suelo que temblaba como un beso
adolescente huyendo al infinito.

Más allá del latido de una boca
que entrega sus excesos al sudor
viaja el cuerpo cargado de recelos
y un hombre sin espejo besa el agua
pretendiendo ser fuente que le llene
los párpados de pétalos, abriendo
la raíz de un nirvana que vuela
al encuentro de un niño con la cara
incendiada chillándole a sus dudas.

Somos yoga, ya digo, buscando ser perfectos.

Namaste 

 

Fragmento del prólogo

En el poema Somos yoga buscando ser perfectos, se percibe la confrontación entre la idealización y la cotidianidad que pareciera acallar la magia de los cuerpos cimbrando entre los brazos. Más allá del amor, de la sensualidad de “sus vértebras bordadas, la piel que la disfraza, su despertar calmoso; amo la noche y sus silencios, su paz, su luz, su danza y sus prudencias; amo sus compulsivos signos, el escorpión que la alimenta, y amo esta noche rica en minerales” …  Se sigue esperando a los planetas “por si cambian las formas de la luna”, metáfora de sensaciones más extraordinarias que las del amor cotidiano. “Quizá nos quede aún tocar el corazón”.

María Luisa Lázzaro (Mérida (Venezuela) 

Escritora. Profesora. Poeta.

 

disponible libro en papel y digitalhttps://www.amazon.es/dp/B0857CFLV8

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86 años sin Federico García Lorca. ¿No me encontraron? No. No me encontraron. Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba, y que el mar recordó ¡de pronto! los nombres de todos sus ahogados.

 86 años sin Federico García Lorca

5 de junio de 1898, Fuente Vaqueros. Granada

Madrugada del 18 al 19 de agosto de 1936, Alfacar. Granada

¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.

Miembro de la Generación del 27, Federico García Lorca es el mayor referente de la literatura española del siglo XX. Autor de numerosas obras de teatro, género en el que también se lo considera autoridad e ícono del siglo pasado, destacándose Bodas de sangre y La casa de Bernarda Alba. Fue asesinado en algún barranco entre Víznar y Alfacar, en las afueras de Granada poco más de mes del inicio de la Guerra Civil Española por su condición de republicano y homosexual.

Hay muchas teorías sobre los motivos del asesinato de Lorca, un entramado de circunstancias e intereses, no exclusivamente políticos, cuyo chivo expiatorio por su condición de artista y especialmente por ver más allá de las apariencias y sobre todo por pretender pensar y vivir en libertad, Federico García Lorca fue cobardemente asesinado el 18 de agosto de 1936, hoy, 18 agosto 2022, se cumplen 86 años del asesinato del poeta García Lorca.

Antes de cumplir la comanda, sus asesinos recibieron la orden "Denle café, mucho café"* del general golpista Gonzalo Queipo de Llano quien ordenó la ejecución del poeta y dramaturgo García Lorca.

En una cuneta entre Víznar y Alfácar se suponen los restos del poeta, los del general Queipo de Llano descansan en la Basílica de la Macarena, en Sevilla. 

*acrónimo que significaba: “Camarada, Arriba, Falange Española”

RUEDA DE LOS TRES AMIGOS

Enrique,
Emilio,
Lorenzo.

Estaban los tres helados:
Enrique por el mundo de las camas;
Emilio por el mundo de los ojos y las heridas de las manos,
Lorenzo por el mundo de las universidades sin tejados.

Lorenzo,
Emilio,
Enrique.

Estaban los tres quemados:
Lorenzo por el mundo de las hojas y las bolas de billar;
Emilio por el mundo de la sangre y los alfileres blancos,
Enrique por el mundo de los muertos y los periódicos abandonados.

Lorenzo,
Emilio,
Enrique.

Estaban los tres enterrados.
Lorenzo en un seno de Flora;
Emilio en la, yerta ginebra que se olvida en el vaso,
Enrique en la hormiga, en el mar y en los ojos vacíos de los pájaros.

Lorenzo,
Emilio,
Enrique.

Fueron los tres en mis manos
tres montañas chinas,
tres sombras de caballo,
tres paisajes de nieve y una cabaña de azucenas
por los palomares donde la luna se pone plana bajo el gallo.

Uno
y uno
y uno.

Estaban los tres momificados.
Con las moscas del invierno,
con los tinteros que orina el perro y desprecia el vilano,
con la brisa que hiela el corazón de todas las madres,
por los blancos derribos de Júpiter donde meriendan muerte los borrachos.

Tres
y dos
y uno.

Los vi perderse llorando y cantando
por un huevo de gallina,
por la noche que enseñaba su esqueleto de tabaco,
por mi dolor lleno de rostros y punzantes esquirlas de luna,
por mi alegría de ruedas dentadas y látigos,
por mi pecho turbado por las palomas,
por mi muerte desierta con un solo paseante equivocado.

Yo había matado la quinta luna
y bebían agua por las fuentes los abanicos y los aplausos.
Tibia leche encerrada de las recién paridas
agitaba las rosas con un largo dolor blanco.

Enrique,
Emilio,
Lorenzo.

Diana es dura,
pero a veces tiene los pechos nublados.
Puede la piedra blanca latir en la sangre del ciervo
y el ciervo puede soñar por los ojos de un caballo.

Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.



PEQUEÑO POEMA INFINITO.


Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

La extensa y variada obra de Federico García Lorca, ha pasado a la historia, son notarias creaciones como Bodas de Sangre, Yerma, La casa de Bernarda Alba, Romanero Gitana, Poeta en Nueva York… en su obra predomina un estilo personal y crítico con la sociedad de la época, donde reflejaba de manera especial el dolor y el sufrimiento de las mujeres que tenían que hacer frente a una sociedad cerrada y violenta.
Todavía en 2022, a 86 años de su asesinato, se desconoce el paradero del cuerpo del poeta, escritor, dramaturgo… lo silenciaron para siempre, pero no pudieron callar su voz.

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