La historia interminada ¿Qué demonios estoy haciendo con mi vida?

la historia interminada

 ¿Qué demonios estoy haciendo con mi vida?

Escribo. Juego. Me equivoco. Vuelvo a empezar. Miro el mar. Converso con alguien cercano o alguien que vive lejos.  Y, de vez en cuando, me detengo.

Cierto, en realidad no busco respuestas, soy consciente de que no todas las cuestiones son ponderables ni dignas de tener en cuenta. En el fondo, se trata de preguntas que no buscan replica ni objeción. Solo pretenden acompañarnos.

¿Qué demonios estoy haciendo con mi vida? es una de ellas. Aparece cuando la rutina se resquebraja, cuando el calendario acumula días que no sabemos dónde colocar, o cuando descubrimos que llevamos demasiado tiempo corriendo sin recordar hacia dónde.

Pero quizá la pregunta esté mal formulada.

Tal vez no estamos haciendo nuestra vida. Tal vez la vida nos está haciendo a nosotros mientras creemos dirigirla.

Nos empeñamos en construir un sentido, como quien levanta una casa sobre un terreno que no conoce. Buscamos objetivos, certezas, respuestas, y olvidamos que también hay una sabiduría en el desconcierto. Porque no saber puede ser, paradójicamente, una forma de estar despierto.

¿Qué hago con mi vida?

Nada extraordinario, quizá.

Camino. Amo. Pierdo. Escribo. Juego. Me equivoco. Vuelvo a empezar. Miro el mar. Persigo un pequeño objeto por un campo irracional y hermoso. Converso con alguien que vive lejos. Y, de vez en cuando, me detengo.

Quizá vivir consista en eso, en no encontrar finalmente una respuesta, sino aprender a habitar dignamente la pregunta.

 

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