domingo, octubre 22, 2017

martes, septiembre 19, 2017

La insaciable verdad de la verdad. Poesia del Siglo XXI. Alonso de Molina



 
 
 
 
En estos tiempos es obvio que la poesía está de moda, ha pasado el poeta de ser el bohemio, el soñador, el inadaptado… de ser el elemento incomprendido –incluso elemento negativo- a ser un referente –muchas veces ornamental- para buena parte de la sociedad, y me pregunto: ¿no se está aburguesando otra vez la sociedad o es la poesía la que busca el punto de confort?

¿Ha pasado la poesía de ser un grito hacia dentro, una reflexión constante que escruta los requerimientos, anhelos, tentaciones, miedos… a ser grito compartido en las redes sociales, más que como un llamado de atención al mundo, como manifiesto pregón de uno mismo para exhibir su agudeza y talento y recibir aprobación en forma de like y comentarios de admiración?
La poesía sigue emparentada con la burguesía y se conforman círculos cerrados aunque con ciertos atisbos de aparentar homogeneidad social.

El poeta, es cierto, puede parecer distante, algo reservado y simular desinterés, incluso cierto repudio a todo cuanto le rodea; no obstante hay poetas que, sin ser del todo herméticos, no frecuentan o no muestran especial agrado en codearse con la burguesía, burguesía que existe y es un “valor en alza”.

A fin de cuentas un poeta es un animal que, con fama de amar la soledad, suele dedicar el tiempo que otros dedican a tejer relaciones, a escribir y a leer, y además, sabiendo que nadie le pagará ni le reconocerá por ello.

En cualquier caso que cada uno sea como quiera ser y, particularmente, servidor como don Gabriel Celaya: “Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden”.

Porque la poesía en verdad es un arma cargada de futuro, y si algo puede salvar al mundo es la poesía, única arma de manos vacías y conciencia plena.

Personalmente, además, suelo decir: escribo para mí y escribo para la gente, no escribo para los acomodados ni para la burguesía ni para el academicismo ni para el poder. Prefiero ser poeta a ser reconocido como poeta.

La poesía está en la calle, ha entrado de lleno en nuestras vidas con toda la fuerza del desorden, con todo el inconformismo y todas las decepciones que podemos ser capaces de soportar. Y la aceptamos o rechazamos con la misma naturalidad con que dibujamos un corazón en la arena.

¿Acaso es útil la poesía? Frente al enunciado de Manuel Álvarez Torneiro, Premio Nacional de Poesía en 2013, “La poesía no sirve para nada, gracias a dios, pero es indispensable”, prefiero la petición manifestada por Sharon Olds, Premio Pulitzer de Poesía, entre otros importantes galardones, “Quiero que un poema sea útil” o la apreciación de la poeta y erudita hindú Meena Alexander: “La poesía es valiosa precisamente porque no es histórica ni política ni económica, porque no es parte del mundo de causa y efecto”.

Evidentemente vivimos en una sociedad tóxica, pervertida. Miremos el efecto climático, las guerras en nombre de la libertad y en nombre de dios; la corrupción política está generalizada en todo el planeta; visto lo visto, ¿vamos a aseverar que la poesía no sirve para nada?

El mundo cambia, para bien o para mal, en relación a cómo la gente actúa, a cómo la gente percibe el mundo. ¿No conlleva la poesía una reflexión constante? El poema es el puntal de la obra del poeta y va paralelo a la existencia del ser humano. ¿La poesía no sirve para nada? No legisla, no es un producto que genere grandes oportunidades de negocio, pero va fraguando conciencia colectiva, y ya es frase hecha; fue el poeta inglés Percy Bysshe Shelley, quien –un año antes de su muerte- en 1821 manifestó, en su obra “En defensa de la poesía” lo que podría ser llamado “el derecho divino de los poetas”, de alguna manera “los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo”, el intelecto poético, per se, genera, sí o sí, algún tipo de poder.

El mundo necesita la poesía. Tal vez, un verso, sea la llave que abre ciertas puertas cerradas.

Alonso De Molina
 
 
La insaciable verdad de la verdad
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viernes, septiembre 15, 2017

Historias de cualquier otoño -4-


el lar del juramento 
Si pudiera explicar las vidas que quité
si pudiera quemar las armas que usé
no dudaría, no dudaría en volver a reír
Antonio Flores
(Álbum Arriba los corazones)

Las madrugadas no debieran ser lapso y muerte;
acentos y palabras confunden al destino.
Un mes como septiembre debería romper
los nichos y las urnas, las fronteras y líneas
que dibujan el frío e iluminan el odio.

Mientras duerme la noche, promovidos fanáticos
imponen el terror en las habitaciones israelíes;
la parca optó por Múnich,
violó su Villa Olímpica, el lar del juramento;

escupen
como si el mundo no supiera ya lo que es malo;
huyen de sí, con la frialdad de los extremos
provocando las sombras, midiendo sus tropiezos;
acechan como cuervos ataviados de hombres,
sin embargo jalean al aire
las mismas cuentas que sus mártires:
sesenta ritmos por minuto
ocho horas de trabajo, otras tantas de alivio
cuatrocientos ochenta minutos para el gozo…
…ningún instante para el alma.


Respiran
con la destreza de saber matar;
curtiéndose en pecados persiguen sus pretextos,
exhortados en credos que alinean horror
proyectan con sus ojos la mirada del miedo.
Han sido programado para destruir
y arrastran en su saña el ataque cobarde
que mancha en madrugada los silencios y vidas.

Las pantallas mostraron la matanza de Múnich,
el mundo no se olvida;
once rehenes mueren por el "Septiembre Negro"
las olimpiadas del setenta y dos

la cólera de dios perseguirá las sinrazones
y los ojos del mundo preñarán sus cruzadas
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Septiembre Negro. Este es el nombre de la Organización terrorista palestina que el 5 de septiembre de 1972 perpetró su acción criminal más notoria y que el mundo conoció como "La masacre de Múnich". Nombre que se le dio al secuestro y asesinato de once atletas israelíes durante los Juegos Olímpicos de 1972. En el acto además perdieron la vida cinco miembros de Septiembre Negro y un policía alemán, La tragedia sería vista en todo el mundo a través de la televisión. No fueron solo palabras de la acalorada premier Golda Meir: “No escaparán los asesinos a la larga mano de la justicia de Israel”. Los servicios secretos israelíes, el Mossad, dispuso la “Operación Cólera de Dios” –llevada años más tarde al cine por Steven Spielberg con el nombre “Operación ira de dios”. El cerebro de la matanza, Alí Hassan Salameh, alias el Principre Rojo, que fuera consejero de Yasser Arafat, murió, descuartizado en explosión de coche bomba en Beirut el 22 enero de 1979; El “ojo por ojo, diente por diente" de la justicia israelíe se había cumplido.
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©Alonso de Molina

¿Quien rezará mis oraciones?

Título GenériCO:
¿Quien rezará mis oraciones?

Recopilacion de poemas anteriores a 2004. títulos incluidos:MIEDOS Oración por Palestina Sueños rotos Quien rezará mis oraciones? Ante qué dios me reclinaré hoy? Sin pedir auxilio a mis fantasmas



Sobre las huellas de mis ya lejanos pasos
se desmarcan breves
las aristas de mis reliquias

Laureles en la frente palidecen
y sobre el pecho rezuma la huella
de un relicario apócrifo.
Fijo un crucifijo enrojece, se estremece,
y entre los dedos vuelcan al otoño sus oraciones.
Un eco incesante retumba en el espacio breve
donde dejé clavadas mis rodillas

Y ese brillo cesante de los pasos
completa con lealtad la desgana
ganada de las carreras más perdidas

No asiste, ¡Por dios!, el cuero
al cíngulo que habría de marcar mi piel.
Un relicario, otro, brota de mis túnicas
y la imagen de un cristo moribundo
da fé que el castigo no expía la culpa

¡Hay miedos que preceden al dolor!
¡Hay miedos que preceden al odio!
¡Hay miedos que preceden al miedo

Fijaos:

¿No fue apóstol aquel que cometió
el peor de los pecados?




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"Acabará con un llanto el mundo
y a las tinieblas, la razón
entregará su luz"

Como si un viejo águila, o su sombra,
desplegara las alas y retorcido en los espejos
estrangulara la memoria de otro tiempo,
aquel tiempo en que el águila perseguía
al perseguidor desaguando fuentes y manantiales,
destruyendo los violines y las flautas,
yéndose del azul al dolor eterno.

¿Y qué hace el viento
sino remover la memoria del tiempo?

¡Señor, yo no soy digno!
¿Volverán a brotar los manantiales?
¡Señor, yo no soy digno!
¿Resurgirá la luz de entre las tinieblas?
¡Señor, yo no soy digno!
¿se exiliarán las palabras blancas, los sueños blancos…?
¡Señor, yo no soy digno!

Otra vez
El elixir brotará de la piedra
y el mundo intentará otra nueva andadura

¡Señor, yo no soy digno!



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Llegado el día
en que los sueños sucumben
entre decenas de blancos pañuelos,
la burbuja explota contra sí misma
diluyendo en el aire la ausencia
de toda materia.
Tal como los deseos no satisfechos
la pompa desaparece y
los sueños quedan rotos


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Como molécula de un mundo incierto
hilvano letras y dibujo sueños
buscando la cara amable de la luz.

Deambulando entre palabras
libero angustia y al calor de los signos
surgen las cenefas

Cada instante es una nueva muerte
y un nuevo nacimiento,
y sin fulgor de vida no hay éxtasis,
ni origen, ni orillas vírgenes.

Más allá de la muerte y de la vida
no habrá lamentos en que refugiar el dolor.
Algunas preguntas, quizá alguna respuesta:

A qué dios negaré esta vez mi fe?
Quien rezará mis oraciones?
No hay muerte sin fulgor de vida

Luz y lágrima,
lamento y dolor
componentes de una misma ecuación



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En frágil equilibrio me destapo
mientras espinas florecen en mis sienes
mis letras conceden a las gramáticas
filamentos reclinados en el olvido
mi voz no se oye
y los tiempos
transcurren sin esperaza ni perdón

Sumerjo mis verdades en lágrimas reprimidas
mis credos guardo en dolores ajenos
a un cielo sin entrada elevo mis plegarias,
construyo mi indolencia sobre cultos imposibles

Asi pues
Ante qué dios me reclinaré hoy?



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Entre pulso y latido
dos cielos extenuados
encadenan sus lamentos
a un apagado karma.
No reclamo silencios
ni más lazos desnucarán mi voz...

...Las esporas se silencian
aún sin querer callar.

Sin pedir auxilio a mis fantasmas
me avezo en las entrañas
de los secretos mejor guardados...

...Alguna brizna que se parte y
otra más que se condena


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martes, septiembre 05, 2017

Un Humano cualquiera. Poesia del Siglo XXI. Alonso de Molina



Alonso de Molina nos exhorta a la contemplación de su poesía sin trocearla, sin analizarla con esa pretensión de hallar el significado absoluto de cada uno de los versos y, de esa manera, enorgullecernos de haber comprendido el mensaje final. 

No, no es eso lo que nos pide, sino que nos sentemos en la orilla de las páginas así como el hambriento de belleza y serenidad fija su mirada en esa línea divisoria entre el cielo y el mar sin la necesidad de enumerar la diversidad de tonalidades o medir la altura de las olas.

"El hombre es una duda". Observemos, pues profundamente en calma, nuestro interior y lo que nos rodea, con los ojos y las manos abiertas al extraordinario don de la inocencia: "Me renuncio. No soy persona: ya estoy en la inocencia".

fragmento del prólogo del que es autoraCarmen Aliaga
Aquí lo puedes conseguirhttps://www.createspace.com/7468936

Aquí puedes echar un vistazo al interior
https://www.amazon.es/Humano-cualquiera-Poes%C3%ADa-Siglo-Poetas-ebook/dp/B07549SLBZ/ref=sr_1_1?s=books&ie=UTF8&qid=1504604402&sr=1-1&keywords=un+humano+cualquiera


Aquí puedes leer intro del autor y dejar tu opinión 
https://www.createspace.com/pub/community/give.review.do?id=1230651&rewrite=true&

Aquí podrías comprarlo, para regalar a una persona especial o a ti mismo :-)
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viernes, septiembre 01, 2017

Un Humano cualquiera, nuevo libro de Alonso de Molina


Un Humano cualquiera
Poesía del Siglo XXI
(colección Poetas de Hoy)








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Colección Poetas de Hoy Poesía del Siglo XXI
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