Historias de cualquier otoño -2-

imagen de Scott Haefner

“¿Qué voy a hacer ahora? ¿Qué voy a hacer?

Saldré a toda prisa como estoy, y andaré por la calle

con el pelo suelto, así. ¿Qué vamos a hacer mañana?

¿Qué vamos a hacer jamás?” 

T. S. Eliot. La tierra baldía (131-134)

Un universo frágil

se extiende en las paredes buscando su destino,

como si de menguar en la naturaleza

las ciudades se urdieran mártires y verdugos.

Solo la brevedad es tan cierta que duele.

Nada de lo que somos es sagrado en nosotros,

se consume en lo breve de la entrega y las horas.

Un día el viento llegará sin advertencias

destruyendo la savia sus íntimos caudales

e imprimirá su llanto, en tanto displicente

una vela prendida ungirá sal al mundo

y cambiarán los ojos que perciben la tierra.

De la tierra baldía nos hemos resignado

a sus desérticos eriales;

hemos construido un universo

de infructuosos principios que no admiten la entrega

ni soportan la gélida gula de la indigencia;

siendo lujuria y sed olvidamos a Dios,

sin querer otro dios, sin pretender ser dios,

sin respetar a Dios;

y no hay perdón ni agua que redima el olvido

e inunde la memoria de paz, justicia y libertad.

El universo es prenda y fianza, rehén convicto,

rémora sin escritos que preserven al hombre

del hosco escupitajo del rencor;

más allá de los mares, la redondez del orbe

se nutre de la espuma que besa el infinito,

para aplacar al hombre y fabricar promesas

que puedan conciliar la fría búsqueda

de los inexplorados diamantes del destino

(disimulados en los frágiles, agrietados valores del hombre)

con las breves paredes del universo;

en tanto habla el desierto,

yo escribiré mis últimas excusas.

Poema incluido en 

Ese barro que nos quedó anegado entre los dientes: No sé de qué habla mi poesía