VOY A BESAR LA BOCA DE AQUELLOS QUE AÚN NO BESAN

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino

ni quien cultive hierbas en la boca del muerto.

Federico García Lorca

En los altos del día estalla la pureza. Entreabro los párpados y observo que hay ladrillos conjugando la piedra. 

No pienso hoy en un mundo a la deriva, el mar de los poetas se estira hasta mis ojos. 

La fe es el eslabón perdido de la realidad, un barco que se hundió hace tiempo. 

La luz se encuentra en porcelana nueva, en el relámpago del verso que se mira en tus ojos y en las alturas de esa chispa que se aviva a tu lado. 

Sólo con luz y piedra se podrían construir habitaciones blancas para que crujan labios urgidos en los labios de aquellos cuyas bocas son espacios humanos sin distancias.  

Y sí, convéncete, no hay más territorio que los pasos que andas, tus oídos y ojos, el haz de luz que te acaricia el alma, y tú, la estela que regresa con un pan a su casa. 

Un mundo nuevo tiene el color de las caras que bailan y su nombre es oxígeno compartido contigo. 

Hemos llegado al límite de los gastados signos del escorpión.

Voy a besar la boca de aquellos que aún no besan.

Un humano cualquiera Segunda edición

Marzo 2020

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Algún día debería tocarme a mí esta suerte de encuentros. Ninguna mujer me había invitado jamás, y tú dejaste caer la botella sobre la mesa sin saludar ni decir palabra alguna.  Te dije –toma asiento, por favor. Y por contra acercaste la hebilla de tus jeans al borde mi pecho.

Créditos y agradecimiento: Maria Luisa Lázzaro, Andrea Zurlo, Laura Gómez Recas, Julio González Alonso, Carmen Baeza Lores, Mayra Rebeca Encarnación, Francisca Sánchez Sevilla, Cristina Guerra, Lizzette Rodríguez, Libertad González.



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No falta de nada. Nuevos poemas fueron agregados a esta segunda edición donde todos los poemas comienza con alguna breve cita como llave y analogía con el texto que se expone a continuación. Escritos poéticos que exploran el subconsciente humano pretendiendo respuestas a preguntas consustanciales sobre la propia vida: ¿Quién soy? / ¿Soy el que soy? / Acaso –lo sabemos bien– / -como un árbol que muere y resucita- nuestro destino va creando sombra / conforme avanzamos.

Un libro para tener en la mesita de noche y leer cada día un poema antes de echarse a dormir.

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Pues si #sigoEnCasa para #FrenarLaCurva y tras las pruebas de imprenta de #LaDueñaDeAquelDiciembre #ordenoArmarios #organizoMochilas #PintoElTechoDeLaCocina #recojoHojasDelJardin #sacudoLasAlfombras #MilCosasQueHacer aparte de #TocarLaGuitarra #PracticarSonidosConLosCuencosTibetanos #LeerPoesía #AdmirarMargaritas #DescansarConLosPiesEncimaDeLaMesa #MirarAlcieloYNoPensarEnNada y como la poesía es buena para la salud, y en eso estamos, te regalo un #poema para que sigas en casa #CadaDiaUnPoema

…….

Hay veces que un hombre tiene que luchar
tanto por la vida que no tiene tiempo de vivirla.
Charles Bukowsk.
…….
Bajo las uñas
mil avispas jodiéndonos los días.
Te las intentas sacudir de encima
como quien se sacude las solapas
después de haber comido un bollo;
y muy harto de todo te acercas a la noche
a rascarte el ombligo y a intentar besártelo
con la misma pericia
que quien se acerca a una ventana
a ver nacer el día
creyendo que ese día
está predestinado a ti.
Pero observas que
los labios y la flor se posan en otra ventana
buscando una caricia que no te pertenece.
Y te pliegas como una hoja de papel
mirando de reojo al amor.
Y mordiéndote un labio
caminas cabizbajo
desde la noche a la mañana.

Y otra vez te asomas como una lucerna
a las hoscas ventanas de la tristeza
a desplegar cansino tus cenizas
después de haber dejado el polvo y tus razones
en un felpudo que tampoco es tuyo.
Y te das cuenta que el día también se marcha
con los pies tan vacíos como habían llegado
y sientes la soledad de un mártir
y cierras otra vez tus alas
y reordenas tus ojos
y, apartando las gafas a un lado,
plantas la vista al techo, a la pared del fondo,
al armario que posa indiferente.

Prendes un cirio
y lo miras
y te arrojas a él
y te quedas muy quieto
sin aspirar a nada,
el cirio y tú, la luz y la penumbra.

A fin de todo huérfano,
solitario y huérfano,
como una hormiga camino a su destierro.

Tal vez mañana
la ventana vendrá
para asomarse en mí.

...
La insaciable verdad de la verdad. Fragmento

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