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miércoles, noviembre 05, 2025

DEJAR QUE SEA EL PECHO EL QUE SONRÍA: Poema para tu cumpleaños





5 de noviembre de 2022 
Compartido con: Público

 

DEJAR QUE SEA EL PECHO EL QUE SONRÍA
Poema para tu cumpleaños

Vas abriendo ventanas y van creciendo horas y distancias donde te ves alzada entre tantas quimeras tejidas en el tiempo.

En tus manos un mate al estilo del hogar donde anidaste sueños y lo más valioso es tu corazón desgranando minutos con todas las mariposas latiéndote en los párpados y tú, con la tenacidad del fuego, vas elevando manos y abrazos, y, como si fueras arcilla, moldeas tu estampa y respiras vida.

No vas a perder la rosa, musitas tan callada que el dolor no te oye, y la luna es abrigo que le habla a dios de la suerte de cada fragmento que te alza, de tu desvelo abierto, de tu lengua en la noche de la santa Sabina, María de los pecados ya vencidos y cuentas las palabras, mientras tus dedos recorren la barbilla y tus ojos y pómulos pasean hasta tu árbol que redime el dolor dibujado en tu pecho y le entregas al cosmos un universo de ilusiones que alimentan del hueso la esperanza, un pedazo de rostro, una catarsis con aroma a sol, un viento fugaz que busca estrellas para asirlas a tus poros y ser esa luz que hace rato te esperaba al despertar de una sangre anestesiada para arrimar los labios a ese espacio sensible donde tus ojos duermen entregando sus dones. 

Se anudaron tus pasos con el cielo y la tierra y los míos en los tuyos anidaron paisajes con el sol por testigo de que vas al desierto a derretir la cera o a desollar el corazón que sale de tu boca cuando colmas tu aliento de asuntos infinitos.

Todo suspiro llega de golpe, como un incendio que prende para sanar al barro, al bicho que te come la sal, tus recuerdos de niña, los cromos, las muñecas, tal vez tus zapatos nuevos para ese día especial donde querías ir a conocer el mar abierto, a humedecer la pólvora y flotar de punta en flor.

Habría que rozar sin manos el filo de los cuencos olvidados, pronunciar el sudor en cada poro y dejar que sea el pecho el que sonría.

Emprendes calles proyectos gentes, vas abriendo ventanas y van creciendo horas y distancias donde te ves crecida entre tantos nudos que tus sueños tejieron.

Ser libres es derramarse, alcanzar el vacío donde la NADA es la plenitud que lo colma TODO. 

Feliz cumpleaños, siempre mi amor hacia ti, siempre juntos.


 

Ilustración: Hanin abouzeid

 


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Vocación de lo eterno

Benedetti

"El Amor nace con vocación a la eternidad"...



Vocación de lo eterno
(a LG en su cumpleaños 5 noviembre)

El Amor no pregunta por el tiempo.
Nace con los ojos abiertos y el pulso temblando de futuro.

No sabe de relojes ni estaciones que vienen y se van.
Se enciende como un fuego que recuerda su origen en cada abrazo.

El Amor no quiere durar. Quiere permanecer.
Ser raíz en la memoria, eco en la piel, milagro que no caduca.

Y aunque el mundo se rompa en días huidizos,
el Amor verdadero permanece
porque nació con vocación de eternidad.

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Los símbolos desnudos

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lunes, noviembre 03, 2025

Poesía es poner delante algo nuevo: “Hacer un árbol con un trozo de madera”

Dos miradas que paso a paso se desnudan ante el mundo y su locura.

Tres libros gratis para ti




Regalo de palabras: dos libros para ti

Porque creemos que la poesía no se vende, se comparte.
Porque hay versos que curan, que acompañan, que despiertan.
Porque tú mereces un refugio, una chispa, una voz que te abrace.

Dos libros gratuitos. Dos miradas que se desnudan ante el mundo.


Los pasos desnudos
— Libertad González
Un caminar íntimo, valiente, donde cada paso es una confesión.
Poesía que no teme mostrarse vulnerable, que se ofrece como espejo y abrazo.

Promoción de libro gratuito

Desde viernes, 21 de noviembre de 2025, 00:00 PST
a domingo, 23 de noviembre de 2025, 23:59 PST

 Allá donde empieza la locura

— Alonso de Molina

Un descenso lúcido a los bordes del pensamiento.
Versos que desafían la lógica, que celebran el caos como forma de belleza.

Promoción de libro gratuito
jueves, 28 de noviembre de 2024, 08:00 PST
sábado, 30 de noviembre de 2024, 08:00 PST




Cualquier Parecido con la Realidad

Autora: Libertad González

Promoción de libro gratuito
Del viernes, 5 de diciembre de 2025, 00:00 PST
al sábado, 6 de diciembre de 2025, 23:59 PST

Descárgalos. Léelos. Coméntalos. Regálalos.
No hay algoritmos, solo deseo de que te lleguen.
Un día a la vez, sin prisa, sin exigencia.




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sábado, noviembre 01, 2025

De la literatura de la miseria a la miseria de la literatura


Disponible Revista Todo Relato #49 Noviembre 2025

Se incluye el artículo El último Tzántzico firmado por Alonso de Molina



En ester número, firmado por Alonso de Molina,
se incluye el artículo El último Tzántzico.

Los Tzántzicos Ecuatorianos lo conformaron un
Grupo de intelectuales que en los Años 60, en Ecuador,
apostaron por el cambio de una poesía costumbrista y acomodada
a la poesía de conciencia libre y progresista, tenían como objetivo
la reivindicación y la defensa de la cultura autóctona ecuatoriana
frente a la influencia extranjera que consideraban habían pasado
de la literatura de la miseria a la miseria de la literatura.

Disponible Revista Todo Relato #49  Noviembre 2025


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miércoles, octubre 29, 2025

Presentación simultánea de dos de mis libros en el Museo Arqueológico de Almería

 

Ocho años desde la presentación simultánea de dos de mis libros en el Museo Arqueológico de Almería
, y parece que el tiempo se ha quedado ahi, detenido, sin otra cosa que hacer que seguir escarbando en busca de un texto que te deje medianamente satisfecho, no obstante ese escarbar es también una forma de vivir. No como quien busca oro, sino como quien busca sentido.

Ocho años pueden parecer una un lapso de tiempo, pero de ninguna manera he estado quieto, he leído y escuchado, he revuelto cajones, y sobre todo he dejando que los versos respiren y que los libros se asienten en su propio ecosistema, quiero decir las estanterías blancas que rodean mi escritorio.

En ningún caso la presentación simultánea de dos libros fue un cierre, sino una apertura. Desde entonces, he seguido haciendo lo que he considerado que tengo que hacer: escribir pretendiendo textos que no solo digan, sino que me digan algo a mí. Y eso es una manera de nutrirme en fidelidad hacia mí mismo.

Quizás mi proyecto actual que lleva de subtítulo "Tal vez sonetos", unas decenas de poemas rescatados en los que llevo varias semanas trabajando, sea la respuesta a ese tiempo detenido. O quién sabe si quizás sea solo otro paso en ese camino de seguir buscando las respuestas no halladas, ese pretender hacer un árbol con un trozo de manera que es como entiendo lo poesía, no más de lo mismo, sigo con todas las dudas por resolver, lo bonito, lo estético, la belleza no es lo que nutre, ni mucho menos lo que me conforma. Lo único válido, lo que me importa es seguir escribiendo, incluso cuando no escribo porque estoy convencido de que hay toda una constelación de versos y poemas que no se resignan al olvido y siguen a la espera de ser hallados y publicados.

Para quien no me conozca, el señor del micro, Alfonso,  fue uno de los amigos que me acompañaron ese día, el tipo de la pantalla soy yo.

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Dejé que se marchara cuando ella se fue


Mis amantes me esperan una a una o todas a la vez. De tantas cosas incalculables que habíamos planeado apenas quedó algo de ingenuidad y apenas nada de ternura; escasamente algún ruido a deshoras, algún precipitado alivio. 
Hemos viajado trenes y ocurrencias, un mix de sueños de lunes a domingo y un tránsito de polvo y caminos donde fuimos forjándonos diferentes, opuestos y contrarios hasta hacernos un ramo de flores imposibles. 
Te advertí que no es prudente mezclar los inocentes picos de paloma con la espina sangrante de la rosa, que hay mezclas de cerveza con perfume donde por todo azul, el tiempo se detiene en el oscuro aroma de esta despedida. 
La sonrisa de escarcha no queda bien en el trono de tu boca, ni los gestos quebrados pueden ir de octubre hasta septiembre mostrándole a la vida la virtud de los años. En cambio, mis labios son borrados hoy sin miedo. 
Aprendí, del espacio desnudo de una habitación sin ti, que la soledad es un premio, una obsesión escrita en los restos de otro poema soltado a bocajarro con toda la crueldad de la indolencia. 
Aún no sé qué puedo hacer con mis amantes, con tantísimo tiempo extraviado, con mis nubes repletas de renuncias y cientos de minutos colgados de la nada. 
Opto por un relámpago, por la impávida estrella de la huida; ahora que soy tan sólo un náufrago, podría moldear los besos con la arcilla robada a todas mis amantes somnolientas. 
Hoy, con dos tercios del camino hecho, es la hora invisible en que huyen los párpados de la reunión de abrazos, incluso las flores saben cuándo la primavera acaba. 
Mis amantes me esperan, una a una o todas a la vez, hay que dejar la mesa puesta y la habitación decente, sin huellas, sin amarres, sin memoria.


De libro: Relatos sin ton ni son

Alonso de Molina