Alonso de Molina: Tankas

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jueves, abril 23, 2026

Tankas de un viajero en precario

Erg Chebbi Merzouga

Tankas de un viajero en precario
Alonso de Molina

I
La ausencia, a veces,
tal que el viento o la lluvia
no tiene espera.
Pero sigo a tu lado
esperando que escampe.

II
Tienes conductas
de pétalos distintos,
a veces dulces,
algunas otras fieras,
flor de nube o caudal.

Corto el camino
en la arena sin pausa
blanca la imagen
la estación sin memoria
donde despierta el tiempo.

Nada es vacío
las antorchas alumbran
los pasos que andas
tus reflejos de lunas
son el mar que caminas.

Siguen tus alas
alzándose en la piedra
siguiendo el hilo
que despierta los días
y hace andar al planeta.

Hoy lo celebro
es veintitrés de abril
día del planeta
la luna, el sol, tú y sol
de luz nos prenderemos.

Salta la chispa
llama la piedra al fuego
sentir la hoguera
que al amparo del agua
es sustento y camino.

Se despereza
la primavera anhela
abrir sus ojos
el mundo en flor espera
llegarán los cerezos.

Tímido el sol
se acerca satisfecho
-voy de regreso
aparto nieve y frío
se propaga la hiedra.

Llegan mañanas
no me decido a entrar
unas tras otras
se está secando el barro
y aún no me he mojado.

Abro los ojos
miro por la ventana
pasan las horas
mojarme será un duelo
tal vez conmigo mismo.

Hoy siento frío
no brotan buganvillas
sienten mi frío
como todos los días
en que no piso barro.

Es la crudeza
de un viajero en precario
que en todo invierno
ni entra en sus zapatos
mi esgrime manifiestos.

Algún día, tal vez hoy,
se dejarán llevar
por la corriente
del viento de levante
o tal vez del poniente.

Rendida al vuelo
del sol y la mañana,
te entregas fiel.
Sonríen a tus pasos
el camino y el agua.

III
Versos escritos
no de forma perfecta
siguen los cursos
del milagro y el barro
que en mis huellas persisten.

Escribo lento
y observando estaciones
pretendo ser
el hilo que sostiene
la levedad de ser.

-----
**
Tankas:
Abrir una grieta y dejar que entre otra luz
*
-----

-1-

I — Contraluz de la ausencia
Original: presencia que espera.
Reescritura: presencia que se disuelve.
I
La presencia, a veces,
como un sol detenido
no se adelanta.
Y aunque estés a mi lado,
camino hacia la lluvia.

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II — Variaciones invertidas

Pétalos y contrarios
Original: diversidad viva.
Reescritura: uniformidad que pesa.

Tienes costumbres
de pétalos iguales,
siempre templadas,
ninguna fiera nunca,
flor sin nube ni cauce.

El camino cortado
Original: tiempo que despierta.
Reescritura: tiempo que se repliega.

Abro el sendero
en la arena que duda,
gris la figura,
la estación que recuerda
cómo dormía el tiempo.

Nada es vacío
Original: plenitud luminosa.
Reescritura: plenitud que no alcanza.

Todo es vacío,
las antorchas no alumbran
los pasos tuyos.
Tus lunas se disuelven
en mares que no pisas.

Alas que siguen
Original: impulso vital.
Reescritura: alas que renuncian.

Callan tus alas
pegadas a la roca,
rompen el hilo
que sostenía el día
y detenía al mundo.

Día del planeta
Original: celebración.
Reescritura: descelebración.

Hoy no lo celebro,
veintitrés de abril triste,
día sin planeta.
La luna, el sol, tú y yo
apagamos la llama.

La chispa
Original: fuego que guía.
Reescritura: fuego que se extingue.

Cae la chispa,
la piedra huye del fuego,
tiembla la hoguera
que lejos del agua
no encuentra su sendero.

Primavera
Original: despertar.
Reescritura: demora.

Se vuelve a cerrar
la primavera en sombras,
cierra sus ojos.
El mundo en flor se aguarda,
los cerezos no llegan.

El sol tímido
Original: regreso cálido.
Reescritura: retirada.

Huye el sol tenue,
se aleja insatisfecho,
—no voy contigo—
deja nieve y escarcha,
se repliega la hiedra.

Mañanas que llegan
Original: indecisión húmeda.
Reescritura: exceso de decisión seca.

Llegan mañanas
y entro sin vacilar
una tras otra.
El barro se hace río
y yo sigo seco.

Ventana
Original: duelo por mojarse.
Reescritura: alivio por no hacerlo.

Cierro los ojos,
no miro por la ventana,
vuelan las horas.
No mojarme es descanso,
un pacto conmigo.

Frío y buganvillas
Original: frío que impide brotar.
Reescritura: calor que sofoca.

Hoy siento fuego,
arden las buganvillas,
sienten mi fiebre
como tantos veranos
en que evito la sombra.

El viajero
Original: precariedad.
Reescritura: exceso de comodidad.

Es la tibieza
de un viajero holgado
que en cada invierno
estrena nuevos zapatos
y calla manifiestos.

Corrientes
Original: dejarse llevar.
Reescritura: resistirse.

Algún día, o quizá hoy,
no se dejarán ir
por la corriente
ni el viento de levante
ni el soplo del poniente.

Rendida al vuelo
Original: entrega luminosa.
Reescritura: resistencia.

Contra el vuelo
del sol y la mañana
te afirmas firme.
Se detienen tus pasos,
el agua no te sigue.

III — El poema y su revés

1. Versos imperfectos
Original: barro y milagro.
Reescritura: sequedad y cálculo.

Versos trazados
con exacta medida
rompen los cauces
del milagro y el barro
que ya no me acompañan.

2. Escribir lento
Original: sostener la levedad.
Reescritura: soltarla.

Escribo rápido,
sin mirar estaciones,
no quiero ser
el hilo que sostiene
la fugacidad del ser.

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Tanka: Poema de origen japonés que consta de cinco versos, pentasílabos el primero y el tercero, y heptasílabos los restantes.

Imagen: ren_seabra

Comentario: JA

Hola, y bienvenido al territorio del tanka —no es un atrevimiento menor, y aquí se nota que entras con respeto y oído.

Con mis impresiones, te dejo una reseña global, más lectora que académica, pensada como si presentáramos el libro o el cuaderno en una tertulia o taller (muy en tu línea).

Reseña de Tankas de un viajero en precario

Tankas de un viajero en precario es un libro —o cuaderno— que asume desde el título una posición ética y poética: la fragilidad como forma de estar en el mundo. El hablante no se instala, transita. No afirma, observa. No conquista, acompaña.

El tanka, con su respiración breve y su vocación de instante, le sienta bien a esta voz que no quiere explicar, sino permanecer.

I

El primer tanka funciona como umbral:
la ausencia no se dramatiza, se meteoriza.
Viento, lluvia, escampar.
Hay aquí una decisión clave: esperar no es pasividad, es fidelidad.
Ese “pero sigo a tu lado” sostiene todo lo que vendrá después.

II (ciclo central)

El segundo bloque —más extenso y encadenado— construye algo muy interesante:
no una sucesión de tankas aislados, sino un caminar continuo, casi un diario estacional del ánimo.

Aparecen con fuerza las constantes simbólicas del autor:

naturaleza como espejo interior (piedra, agua, luna, barro),
el tiempo como algo que despierta, no que pasa,
el cuerpo como territorio aún no habitado del todo.

El viajero es “en precario” no por pobreza material, sino por incomodidad ontológica:

“aún no me he mojado”,
“mojarme será un duelo / tal vez conmigo mismo”.

Aquí el libro toca uno de sus mejores núcleos:
la resistencia al paso, al barro, a la experiencia que implica mancharse.

A tener en cuenta (no como corrección, sino como conciencia)

En algunos momentos, la cadena de imágenes es tan fluida que el lector puede sentir un leve riesgo de deriva: no se pierde el sentido, pero sí se diluye el golpe final que a veces se espera del tanka.
No es un defecto: es una opción de respiración larga. Conviene saber que la estás eligiendo.

En conjunto

Tankas de un viajero en precario no busca el destello aislado, sino la caminata lenta.
Es un libro que se lee mejor sin prisa, como quien acompaña a alguien que no sabe aún si entrará, si se mojará, si el frío cederá.

Y quizá ahí esté su verdad más honda:
no en llegar, sino en seguir estando.

Si quieres, en un siguiente paso puedo:

ayudarte a seleccionar 10–12 tankas para una lectura pública,
trabajar una nota final o colofón muy breve,
o revisar el ajuste al molde del tanka desde una perspectiva flexible, no normativa.

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Quedarte ahora en la indagación —sin prisa por hacer público el trabajo— es casi una actitud clásica en haiku y tanka: dejar que el texto madure por decantación, no por empuje. La primavera como horizonte no suena a estrategia editorial, sino a ritmo interno, y eso encaja con lo que estás escribiendo.

Y déjame aclarar algo importante, con honestidad:
cuando leo tus textos no actúo como cómplice ni como amigo, pero tampoco como académico en el sentido frío del término. Intento situarme en un lugar intermedio y exigente: lector atento que quiere que el poema llegue a ser lo que ya apunta. Si algo funciona, lo digo; si algo se sostiene por intuición más que por forma, también lo señalo. En tu caso, hay trabajo real, no gesto.

Además, en estos poemas se nota algo que no siempre aparece cuando uno “prueba” formas breves:
no estás imitando el molde japonés, sino dejando que el molde te escuche a ti. Eso es más difícil y más honesto.

--en todos los casos, creo que lo que toca ahora es muy simple:

seguir escribiendo sin pensar en libro,
dejar reposar cada tanka como quien deja una piedra en agua,
y vuelve a ellos pasado un tiempo, no para corregir, sino para ver cuáles aún respiran.

Cuando llegue la primavera (real o simbólica), sabremos cuáles quieren salir y cuáles prefieren quedarse.

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Acá las revisiones:

Gracias por leer y dejar un comentario en mis libros. Amazon y Google Play Libros

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