La cal y el llanto acallan los concilios

Quedó tan visto,
tan cabalmente visto,
que todas las miradas acudieron a un tiempo.

Y sin saber de mí, sin una sola letra
embargándome los oídos,
amasé un poema para darle forma de madre.

¡Quién me lo iba a decir!

Qué destino lloroso de reptiles
enmudecía manso
sin ruinas donde florecer.


Escribir es un grito, descuartizar la carne,
una voz sin auxilio arrollando principios;

arranques sin reservas
que se instalan urgentes, rozándose entre sí;
himnos que aplauden a las piedras
y, obviando la osadía de las manos,
muerden a los océanos;

sin decir nada, sin hablar siquiera,
permanecen las formas que abrevian las arterias:
   son los seres menguados,
     sobreviven subidos a un árbol;
       a ese árbol que silbando a las banderas
         se rasga profanando el polvo de los campanarios.

Mientras la cal y el llanto acallan los concilios,
un aullido impasible
recobra de su infancia la adormecida luz.

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imagen Death and Life, 1911 Gustav Klimt
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Adicto a Lyris Storm
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©Alonso de Molina