Formas de visitar un mercadillo al inicio del verano

 

Es un huir de la rutina. hay mujeres cuyas palabras son frescas. se hilvanan sombra bajo los toldos de los mercachifles y las manos en estampida pretenden medir el género. Son seis reales, señora, anuncia el subalterno. Dame unas monedas por esta estampita que te pongo en la solapa, es para una buena acción, créeme. Mis rodillas se resienten bajo el talud de gente. Los toldos son colores al sol del verano que empieza, sí es hoy, 21 junio 2026, ya lo teníamos advertido, el verano cumple sus promesas y nosotros en cambio no acabamos de creerle. Pasos sin presa. Manos hurgando los ofertas, no cesa el oleaje de torsos, algún habano, algún porrito bajo el bigote bisoño, el buró con sus gorritas no aprietan sus pasos, solo observan algo mansos a los callados ocres donde estáticos aguardan su turno los que esperan en filas ordenadas el turno para llevarse algo a la boca, un café, una rueda de churro, adiós la dieta adios, es la última vez que me arrimo a este sitio, hay sonrisas sí, pero el calor del asfalto se derrite en mi frente, aún así es válido, ha valido la pena, sí, logré dos bagatelas que recluiré en mi armario, como a tantas otras, para no olvidar los domingos sin viento en un mercadillo adjunto a un aeropuerto.

 

21-06-2026 (Mercadillo dominguero de El Alquián, Almería, muy cerca del aeropuerto)

         

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Formas de NO visitar un mercadillo al inicio del verano 

Es un quedarse clavado en la rutina. hay hombres cuyas palabras son áridas. se descosen luces sobre los toldos ausentes y las manos quietas rehúyen tocar nada. Son gratis, caballero, calla el superior. No me des nada por esta estampa que no te pondré en la solapa, no sirve para ninguna causa, no me creas. Mis rodillas se alivian lejos del gentío. Los toldos son grises a la sombra del verano que termina, no es hoy, 21 diciembre 2026, nunca lo anunciamos, el verano incumple sus promesas y nosotros, sin embargo, seguimos creyéndole. Pasos con prisa. Manos evitando las gangas, se apaga el oleaje de cuerpos, ningún habano, ningún porrito bajo el bigote curtido, el buró sin gorras acelera sus pasos, no observan nada, huyen tensos de los brillantes rojos donde inquietos no aguarda nadie, porque no hay filas, ni turnos, ni ganas de llevarse nada a la boca, ni café, ni churro, hola dieta hola, es la primera vez que me acerco a este lugar, hay seriedades sí, pero el frío del suelo se solidifica en mi nuca, y no ha valido la pena, no, perdí dos baratijas que jamás guardaré en mi armario, como tantas otras, para olvidar los domingos ventosos lejos de cualquier mercadillo y lejos de cualquier aeropuerto.

21-06-2026

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Imagen Pxbay Pedro_Torres

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