miércoles, septiembre 11, 2024

11S *



11S *

 

Veo producción de estatuas,

los hombres no ven mujeres,

figuras de mármol, frías y perfectas,

que ocultan la calidez de la carne y la sangre.


En sus ojos de piedra no hay reflejo de vida,

solo la eternidad de un instante congelado.

Las manos que esculpen, ciegas a la esencia,

crean formas sin alma, sin historia, sin voz.

Las mujeres caminan entre sombras buscando ser vistas.

 

El viento, en tanto, susurra secretos de tiempos olvidados,

mientras las gotas de lluvia dibujan caminos en el polvo

el pájaro azul canta una melodía de añoranza

y las estatuas observan, inmóviles, el paso del tiempo.

 

En el callejón oscuro, las sombras bailan,

y mis pies, sumergidos aún en la cerveza de agosto,

sienten el frío de una realidad que se desvanece.


Las rejas invisibles encierran sueños no escritos,

y el 11S resuena como un eco que relampaguea en las sienes.

 

La visión del mundo es un callejón oscuro,

donde las sombras revelan rostros fugaces

y un eco sin pasos resuena en la distancia

de este laberinto de penumbras y dudas,

busco una salida, una chispa de claridad.


Las paredes, frías y húmedas, guardan historias,

de sueños rotos y esperanzas perdidas.

 

FIN

*Atentados del 11 de septiembre de 2001



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1 comentario:

  1. Fue una conmoción para los sentidos, y para el corazón. Un poema brillante en su intensidad.

    Un abrazo

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Tuyo en la poesía
Alonso de Molina