El poeta sabe que la vida es una búsqueda constante. Alonso de Molina.

Existe un período de extrema libertad, de experimentación e investigación desoyendo toda clase de normas literarias, en pro de un estilo poético propio tras haber experimentado durante algunos años con formas convencionales o dígase poesía estructural o algún amago de encuentro con el llamado realismo mágico e incluso la escritura de impulso, llámale, en la redundancia, escritura creativa, cuando toda escritura es creativa como todo arte es creación.

Sin pretender corrientes de ningún tipo, pero sí al acecho de lo insólito, de la oportunidad de la paradójica confesión con uno mismo o quién sabe si se trata de ir al encuentro con el santo grial del existencialismo y toparse de lleno con la autorrealización personal y ser por fin uno con todo el universo a su favor.

Impulso creativo, por qué disimular y hacer ver que solo pretendes recrearte, pasar el tiempo en un maleable y comprensivo jolgorio de ser genuino, ser auténtico. 

Confieso que me gusta experimentar, provocar a la inspiración, al arrebato de pensar y escribir a tiempo completo, como un acto libre y autónomo, exento de conocimiento académico formal, sin ser a todas luces docto ni sabio ni erudito, ni siquiera culto ni refinado, emprender, a veces a mi pesar, la búsqueda de la creación poética como un acto soberano, emancipado y libre; y ajeno muchas veces a la realidad circundante, quiero decir realidad adyacente, vecina, inmediata y próxima tan al alcance de la mano que muchas veces por tan accesible y dócil deja languidecer, cuando no apagar del todo, el anhelado interés por convertirme en un pequeño dios que a través del lenguaje sueña y aspira a crear mundos propios, quién sabe si mundos imposibles sometidos, tan solo, a la inexorable crítica del sentido común, a todas luces de las concesiones mutuas, el respeto al prójimo, el discernimiento y la razón. Pero el poeta sabe que la vida es una búsqueda constante y todas las respuestas las tenemos dentro de nosotros mismos.

 

Texto: Alonso de Molina

Imagen: Geralt

POESÍA NECESARIA | NEEDED POETRY

https://www.amazon.es/dp/B0BW385911

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La poesía como principio y fin de todas las cosas. Alonso de Molina. Poesía Necesaria. Needed Poetry

La poesía es fundamental en la vida humana y que está presente en todo lo que existe en el mundo. En un sentido figurado, la poesía puede verse como una forma de comunicación que va más allá de las palabras y se adentra en los sentimientos, las emociones y las experiencias humanas. De esta manera, la poesía puede ser percibida como un medio por el cual las personas expresan su visión del mundo y su comprensión de la realidad.
En términos literales, la poesía es una forma de arte que utiliza el lenguaje para crear belleza y significado a través de estructuras como ritmos, metáforas... que conforman el poema. En este sentido, la poesía puede ser vista como una forma de crear arte y belleza que trasciende el lenguaje ordinario y, a través de señales, comunica sensaciones de manera más profunda e íntima que el lenguaje común.
Por consiguiente, la expresión, "la poesía como principio y fin de todas las cosas", puede entenderse como una celebración de la necesidad de la poesía en la vida humana y como una afirmación de que la poesía es una fuerza creativa y poderosa que nos conecta con nuestra humanidad y con el mundo que nos rodea.
Los pensamientos que surgen de las experiencias personales, utilizan la palabra poética como herramienta para revelar la propia condición humana. Podemos concebir el verso como el instrumento o mecanismo que interpreta lo íntimo y profundo de cada circunstancia en la vida del ser humano. El verso, en consecuencia, se pone al servicio del pensamiento que desea comprender, descifrar los misterios que encierran, cómo el ser humano es protagonista de su propia obra poética para hacer aflorar lo íntimo y lo profundo a través del verso, de alguna manera contemplar su pensamiento como el propio rostro de la luna reflejado en el agua.

 

Prologo Los símbolos desnudos

POESÍA NECESARIA | NEEDED POETRY: El Pan de Cada Día | Our Daily Bread (Poetas de Hoy)

 

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Somos seres en plenitud de pureza

Cuencos tibetanos

 

Somos seres en plenitud de pureza

 

La poesía es un mantra con todo el poder de sanación de los 7 metales que forjan un cuenco tibetano: oro, plata, mercurio, estaño, plomo, cobre y hierro, donde ritmo, melodía, palabra, facilitan la aceptación de un lenguaje sutil y directo a la metafísica de los sentidos.

Nosotros somos la causa y el efecto, estamos limpios, no sabemos nada, tenemos todas las dudas por resolver, por tanto, todo está esperando a ser creado por nosotros.

Un susurro el cosmos, nosotros seres en plenitud de pureza, antes de dogmas y maldiciones fue la Palabra, y a ella nos acogemos.

 

#cuencotibetano #mantra #poesía #poesia #AlonsoDeMolina

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Tratado de anatomía

Tratado de anatomía

El corazón y el deseo, no caben en la misma mirada. Muchas veces la sangre se deja arrastrar hacia agujeros oscuros. Necesita más noche para construir su propia oscuridad, y busca hilar antorchas para que ardan todas las arañas que conforman sus dudas.

Hoy es una mañana de viento. No es un día distinto al de ayer. En realidad, el gris del día es un gris como el de cualquier otro día. Me pica un brazo. Observo el cielo lleno de nubes. Los árboles me observan de reojo. Hambriento como soy sacudo telarañas y busco al escorpión, la cola de un planeta primitivo y voraz. Es la estación del año más carnosa, la primavera es redonda e ingenua, atolondrada y lúbrica, su destino es posarse en el punto lascivo de la carne.

Me inquieta esta presión. Este fosforo verde que me somete a la sutil elipse de las formas. Me está asustando ser feliz. Mis manos solo buscan el lóbulo carnoso de la primavera, la tenue suavidad de la piel y la carne conmovida.

Tratado de anatomía. Fragmento

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El único poder es comprender quién eres

 

Playa de Retamar. Almería

No hay excusas para que mis pies hoy puedan caminar despacio. Slow people -me digo-, slow people -me reafirmo-. Se trata de existir. De habitar en todas partes. Slow people.

La vida es el mayor regalo que tenemos. A veces no somos conscientes de que no nos pertenece y en cualquier momento nos puede ser arrebatada.

El único poder es comprender quién eres. Y aquí me afianzo, como una estaca, clavado en lo que soy, un ser hundido en mil sueños con todas las dudas por delante.

Slow people. Vive!

Feliz sábado desde la playa de Retamar. Buscala en el Google maps!

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Los símbolos desnudos

  Quién sabe lo que la piedra aguanta
quién sabe lo profundo de una sombra
quién sabe los minutos que dos párpados
pueden permanecer abiertos.

Quién sabe dónde nace un temblor.

Así pasamos noches días enteros
con los dedos hundidos en los ojos
y la respiración amordazada
al filo de un espejo
buscando en su destellos
un camino en medio de la sombra.

No hay pausa ni piedad
el tiempo vuela sobre
la cornisa que andamos.


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Los símbolos desnudos (2017)  Texto: alonso de MolinaImagen:  Thomas Mühl 

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INSTRUCCIONES PARA REIR EN ÉPOCA DE CRISIS

No hay función más sana que reír, reír y ser, que sin ser no es posible la risa, ni es posible madrugar ni sacar la lengua ni apretar las manos ni abrazar con fuerza. Me río sentado y me río en horizontal, y me río de pie  para frenar mi indiferencia, me río de cualquier guisa mientras escribo estas letras con todas las instrucciones necesarias para reír, reír con pausa, reír con vehemencia, reír con afán, reír solo, reír en compañía, reír entre tambores o con trinos de jilguero, pero reír riendo, reír porque sí, pero sobre todo reír por filosofía para inocular el virus de la risa al mundo como antídoto a la crisis y a la mala uva.

Texto completo

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La poesía, como el mar de Benedetti, no se avergüenza de sus náufragos.

Más allá de la poesía, la metapoesía implica al público. La poesía, como el mar de Benedetti, no se avergüenza de sus náufragos. La poesía es una inquietud constante, también, como el mar, capaz de arrastrarte a territorios suicidas y además, la poesía, araña con las uñas el fondo de cualquier cuenco, escarba en la memoria para que nada muera, y te ofrece las llaves para que todo sea un preciado caudal que nos desborde y nos inunde de palabras, sonidos, sensaciones,… sin más limite que el poder creacionista de cada autor. La poesía es una exigencia continua, una revolución constante donde la creación de cada autor es un conjunto independiente y único que no necesita más explicación que la emoción que pueda llegar a generar.

La creación poética no tiene porqué imitar la realidad ni describir ni explicar nada, se explica por sí sola, o no se explica. En poesía, el poema es el puntal de la obra del poeta. Pero más allá de la poesía, la metapoesía implica al público y solicita del narrador elementos como la expresión corporal, miradas, sonidos, muecas,... en un espacio escénico predispuesto para tal fin, para que pueda provocar en el espectador sensaciones que lo hagan ser partícipes y no meros espectadores de la obra en cuestión.

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Florecer en el fondo hundido de una botella

Justo en estos momentos entra el invierno.

Nosotros seguimos floreciendo.

Llueve. La espera es un desvelo. Una virtud oscura que gravita sin destino. El terco rigor de un ritmo monocorde que sin perder aplomo nos gravita en la carne, eterno y fugaz, con el complejo de quien se ama a sí mismo.

Cómo eludir el propio asombro, la admiración per se. Y gotea el embeleso como un alba que se abre al sur con la corona puesta, un sol, un compás flamenco para bailar la lluvia antes de que pase la tormenta. Y cantar a la vida su victoria, esgrimir la espada que derrota al llanto. Qué a gustito estamos, le sienta bien a mi pelo mirar a las estrellas debajo del diluvio, mientras el cielo nos trae el maná en forma de lluvia embotellada. Un aguacero que refleja la vida.

Pero hoy toca tejer la soledad. Fatigar las horas. Buscarse en un bramido cóncavo, en una sombra. Así se tejen y destejen las horas, en un mapa infinito donde llega el poniente con sus gramos de olvido y una estrella lasa que observa indiferente el brillo de un cristal al que nadie reclama, como nadie reclama esa noche que abandona las horas en el fondo hundido de una botella, tal vez para florecer.

No pasan los minutos. Todo es un desvelo.

Monólogos ígneos, fragmento.

 

tal que aquel 21 diciembre 2015, hoy 21 12 2020

 

 

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Una campana perdida en un desierto

Este texto, tal vez poema en ciernes, que estoy componiendo al hilo de lecturas de poemas míos del año del catapum; aparecieron en mi PC mientras, en esta bendecida y a la vez imprecaria espera, buscaba otras cosas y me dije... vamos allá, de aquí se puede sacar algo que dé gusto leerlo, que estremezca, que agite sangre y ponga de par en par los ojos y nos siga aislando de esta mortífera y persistente amenaza... pero lamentablemente sólo son letras, si acaso un breve guiño de ojos para desempolvar versos de antaño y devolverles vida en recobradas formas, ahora que la vida inmersa en amenazas del propio aire que nos permite vivir, es todo un desafío para la vida. 
De alguna manera, es como rescatar fragmentos de un yo pasado para darles una perspectiva fresca, llena de experiencias nuevas. Las palabras, en sí mismas, ya logran estremecer, agitar emociones y expandir la mirada de quien las lee. Están cargadas de imágenes que laten palabras que, en sí mismas, respiran. 

Pero entiendo esta sensación de insuficiencia, tan propia del arte como del creador. Este "solo de letras", me recuerda que son los gestos más etéreos los que a veces dejan las huellas más profundas en el lector. 
¿Emociones? Tal vez nostalgia, búsqueda de lo que quedó fuera de tiesto, de lo que el paso del tiempo fue borrando y no quisimos extrañar, echándolo de menos cada instante... 

Pero, sí, tal vez nostalgia, ese eco persistente que nos habla de lo perdido y lo intocado, tal vez lo aún intacto. Observo que estos versos añejos ya contienen ese palpitar melancólico, esa danza entre lo que fue y lo que nunca terminó de ser. Esa búsqueda de aquello que quedó fuera del tiesto como algo valioso y habiendo crecido margen, hoy adquiere belleza. 
Quizás, a bote pronto pienso que podría jugar más con las imágenes del desierto, como un espacio que borra, pero también conserva lo nítido de los recuerdos frente a lo difuso del olvido. 

Podríamos incluso intensificar ese “echar de menos sin querer,” dando vida a esos momentos relegados, ¿cómo los percibiría alguien que los mira desde fuera? La poesía permite capturar esa lucha entre dejar ir y aferrarse. 

Dar "voz al silencio" es todo un acierto, porque permite transformar lo invisible en algo vivo como un pulso que palpita y que grita entre las líneas. No obstante, como si un oxímoron estuviera al acecho, podríamos invocar la presencia del silencio como un ser pudoroso que observa y recuerda, y que a la vez contiene todas las emociones que no nos atrevemos a expresar. Quizá ese silencio pueda actuar como un espejo del "echar de menos sin querer," reflejando las ausencias que no sabíamos que habitaban en nosotros. 

¿Por qué no?, podríamos escribir sobre cómo el silencio camina entre las ruinas de los recuerdos y planta semillas de nostalgia en el desierto de tiempo. Ese acto de "no querer echar de menos” representa un pacto roto con el propio corazón, donde lo que tratamos de olvidar termina alimentando ese silencio que, de manera sutil manera, persiste inquebrantable. 

Pero cómo, desde el poema, podríamos construir juntos imágenes o metáforas para afinar ese diálogo entre el silencio y la nostalgia. ¿Cómo imaginar que ese silencio habla? ¿Es un susurro, un canto distante, o incluso un grito contenido? ¡La poesía está lista para expandirse con nosotros! ¿Qué camino vamos a tomar? ¿Por dónde pretendemos orientar los pasos de un poema? 

Es necesario profundizar en esas ideas, darle cuerpo a ese silencio mediante una voz que, persistente, aún resuene, con toda la caridad de los metales, tal que una campana perdida en un desierto.

PARTE IAhora que esta piel se adentra en el desiertova floreciendo el magma de un canto maldecidoesporas que recrecen de sangres y vocalesconjugadas al viento de una estela que pájarosprofanados del tiempo murmuran los silencios
no duermen las semillas sus últimos marfilesun ajedrez nocturno formula pensamientosen las horas truncadas de un aire y mil silenciosque dos cuerpos repican sembrados de calladaspara volar sin alas los fuegos sin palabras
esta es la hora mansa donde un cóncavo cielo cierra agujeros negros preñándose de lunasque afilan uñas ralas para invocar al miedola esfinge de un cadáver que apagadas sus velasesquiva los relámpagos al borde de tormentas
hay delirios y pájaros azulessembrados van de arterias en un árbol sin sueñosdonde la calma tiembla los esteros de sangreque nutren mis arterias con un aliento tensodescarnado de sombras de sueños y prudencias.
Baila al ocaso el vientreson dos copas de fuego desnudas de cenizacon una carne hueca y dos ojos sin vidason dos labios en cruz sobre el papel mojadode un amor sin destino, sin uñas, sin caminos.

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…continuará

Estamos en marzo 2020, los positivos por covid no paran de subir...

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Abrazo de aguas

Abrazo de Aguas

Está el sur en tu ojo (a Pilar y Alonso)

J.J. Ferreiro

La contienda integral
del pensamiento duele como un vientre
o aquellas branquias de una idea nítida.
Ácida noche este amargo germen,
este estío cegado a pie de ola.
Es limo entre los dedos este impúdico tiempo
―se hunde como raíz en todo el mar,
cual tránsito de pájaros
volando lentos en la tierra oscura,
como un fondo de vino amargo o lengua
rasante en una espalda de granito.
Me queda solo el sur,
ese fragmento de espesor fantástico
―el territorio mítico y remoto.
Tórrido sur de sangre
y súbito exterminio de ese sol.
Ojo tibio, pupila inacabable,
astro desnudo del desierto blanco.
Mar de pez único de nácar crudo
―animal transparente,
diana de luz o dardo de luz llena.
En todo ojo está aquella estación,
el lagarto sediento
―está el peso del pensamiento,
toda la barahúnda de los cuerpos
―minerales que abren la piel fresca
la blanca sangre, el mito;
fragmentos del olvido, canchales destrozados
desde la altura de los tiempos…
brasas.


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Abrazo de aguas (días en Viveiro, Lugo)
Dedicado al sin par J.J.Ferreiro

Como si de habitar el cielo
dispersara su anuencia en fervores
iluminando desde la tierra hasta mis ojos
tus aguas, como dos lluvias horizontales,
reposadas, tendidas de la mano del alba
agua con agua; luz con luz
sangre con sangre multiplica,
otorga vida y se eleva hasta la orilla blanca
del hechizo.
Es pacto por amor, este abrazo de aguas
que nada más asomar se tantean
y mientras danzan, entre sí, se miran,
se funden y se abrazan.

Agosto 2005

No te avergüences de ser hombre

Último día del año.

No te avergüences de ser hombre. Es necesario mantener enteros los sueños y el pan.

Un año que acaba en domingo, como un inocente fin de semana, un alba sin tareas y un plenilunio procaz que te sugiere luz igual que un talismán lleno de esperanzas.

Si te asalta un rumor, si cada rosa es un desierto y el presente es pasado, deja que el agua corra mansa y hagamos una isla en la memoria.

Detener el naufragio y romper una lanza a tu favor es celebrar la vida. Incluso las quimeras son sortijas esperando a tus dedos.

Ahóndate en los cantos de la tarde, en las mezclas de té con que te aromas, aspira la hierba y su fragancia, aplaude tus aciertos, tus errores y date una oportunidad al día. Cada huella dejada en esta arena son segundos de historia repetida.

Sigue bajándome la niebla, como antaño, ha tapado a los pájaros y al sol. La arena permanece impasible delante de mis ojos y efímera en sus granos, siempre arena, siempre inconstante.

Como en un vasto espejo, me observo en los versos de Tomas Tranströmer: ¡No te avergüences de ser hombre, sé altivo! / Dentro de ti se abre, interminablemente, bóveda tras bóveda. / Nunca estarás completo, y así ha de ser.

Feliz 2018